Я хотела стать писателем с того самого дня, как папа прочитал мне первые три главы «Хоббита» Дж. Р.Р. Толкина. Гномы, тролли, застывшие на солнце, опасное приключение… это не могло не впечатлить.
Дарю тебе сердце на листике белом, Дарю тебе сердце, — что хочешь с ним делай. Гуляй, где угодно, Ходи с ним повсюду, Рисуй, что захочешь, Сердиться не буду. Но лучше на нем рисовать не учись ты, Пускай мое сердце останется чистым.
Напрасно думают, что чтение — это бегство от жизни, наоборот, это встреча с квинтэссенцией реальности, и, как ни странно, концентрат оказывается не так страшен, как жиденький раствор будней.
