Аннотация
Сергей Шаргунов – писатель, автор биографии В.П. Катаева в серии "ЖЗЛ", романов "1993", "Книга без фотографий", "Ура!", "Малыш наказан", "Птичий грипп". Лауреат премии "Большая книга", финалист премии "Национальный бестселлер". Новый сборник "Свои" – это проза очень личная. О родных, о любви, о памяти. Свои – образы, мысли, люди. Знаменитые предки автора и его маленький сын. Статист из телевизионной массовки и одиночка, стерегущий в тайге взлетную полосу. И даже наглый депутат-толстяк и робкая северокорейская официантка. Все – свои. Потому что всех жалко.
Характеристики
Название: Свои
ISBN: 978-5-17-106771-7
Вес: 0.343
Переплет: Твердый (7БЦ)
Страниц: 352
Ширина (мм): 131
Высота (мм): 205
Дата последнего тиража:
Бумага: Бумага типографская пухлая 84/60


Рассказать друзьям:
Описание
О книге
Новый сборник малой прозы Сергея Шаргунова – книга памяти и ее парадоксов. В фокусе – жизни, судьбы, существующие в виде мысли, в виде случайного электрического промелька, управляющего временем, воскрешающего ушедших, сулящего бессмертие. Вчерашний день – в дымке, но вот – звук, запах, цвет, и дела давно минувших дней вдруг встают кадр за кадром, «жилка к жилке», «одним цветущим великаном», отсылая в бесследно пропавшее прошлое, примиряя с минувшим, наставляя о настоящем.

Цитаты из книги



Ложка-поводырь. Пробираюсь за слабым серебристым свечением сквозь ночь истории, по узкому подземному ходу. Вдыхаю запахи почвы, корней и одновременно архивов, бумажной ветоши. Душно, тревожно, но милый свет странного фонарика манит все далее.



— В бой! За Русь! — возглашал истошный Петюня, младший Охапкин, норовивший вырваться вперед и сквозь обстрел кубарем броситься в ворота, под ноги к противнику, весь побелевший.
Его отшвыривали.
— С нами бой! — кричал он хрипловато.
— Бог! — сурово поправляла сестра Маша, отряхивая сахарную вату его шарфа и смешную розовую шапочку, похожую на кулич в глазури.



Хочется написать книгу под названием «Всех жалко». Есть такое стеклышко, через которое каждому, даже извергу, доводилось смотреть на мир хоть разочек. И если бы в момент ожесточения поменять человеку глаз, подуть в ухо каким-то заветным словом…



Мы не целовались. Въезжали в сентябрь на своих велосипедах. В город, в разлуку, в привычную суету, в жизнь, которая вот-вот исчезнет, в будущее, которое не возникнет. Его, это будущее, сложившееся и зрелое, как август, не взяли с собой, забыли за поворотом, и оно ноет там, и бродит, и никогда не оставляет в покое.


Смотрите также
Новости