Книги пишутся для тех, кто их пишет, они заменяют им жизнь, как ячмень заменяет кофе, сказала ты однажды, а те, кто читает, все равно не смогут отхлебнуть чужой жизни, как бы ни старались.

Женщины — особое племя, все они живут в выдуманном мире, просто одни не знают этого, а другие хорошо притворяются.

Люди бывают тебе благодарны за неожиданные мелочи и совершенно не замечают благодеяний, в которых заранее уверены.

Я пишу в никуда, потому что никуда всегда отвечает, в отличии от всех остальных.

Смерть — это одна из вещей, на которых построен мир, в ней нет ничего бесчеловечного.

Недоумение — это то, что остается от ненависти, когда ты забываешь лицо, которое ненавидел.

Вина — это не белый камень, который ты бросаешь в колодец, чтобы простоять всю оставшуюся жизнь, склонившись над колодезным срубом в ожидании всплеска.

Мы ныряем в книгу, чтобы задержать дыхание и оледенеть в чужой реальности, мы вечно сидим в чужой проруби, нас самих никогда нет дома, понимаешь?

Люди повсюду ищут смысл, а натыкаются только друг на друга.

Плохо рассказанные воспоминания изменяют прошлое, а плохо придуманные — будущее.